Die Entertainerqualitäten des Herrn Treays durfte ich im Juli beim Melt bewundern, einige Monate davor schon spielte seine Panikprävention auf meinem iPod. Die Mischung aus Vergangenheit und Zukunft, aus (auch ich muss den Skinner-Vergleich bringen) Streets, Strummer und Arctic Monkeys, mit programmierten Drums, Samples und Keyboards. Und auch wenn sie sich doch recht schnell plattgehört hat: Es war doch etwas Neues. Auf der Bühne sieht er übrigens jünger aus als im Video.

So unaufgeregt gut gab es Deutschsprachiges schon lange nicht mehr. Und auch wenn ich Tocotronic und Co. auf ewig verehren werde, es ist gut, dass manche es auch anders machen. Dieser Umgang mit der Sprache, lässiger gerappt als die Fantas auf den letzten fünf Alben, mehr Swing als jede Cicero-Single und dabei eine Coolness, die allerhöchstens noch Yetis aufbringen können.

Ich muss gestehen, dass unsere nördlichen Nachbarn erst letztes Jahr auf meinen Radar erschienen, und so musste ich eben grade mit erschrecken feststellen, dass When The Deer Wore Blue schon zwei Vorgänger hat. Auch wenn demnach meine folgenden Worte etwas falsch klingen mögen (und es generell wahrscheinlich auch generell sind, aber egal!): Der gefühlt unpeinlichste Falsettogesang seit den Queens Of The Stone Age. Country hör ich übrigens auch raus! Und Bärte! Und Blue Screens!

Ich glaube, Konstantin schrieb mal von 11 Londoner Akzenten, die es selbst Einheimischen schwer machen, jemanden einem Stadtteil zuzuordnen. Nun ist es mir relativ sehr egal, welcher diese Akzente es denn ist, der da so schön über die Beziehungsprobleme seiner Besitzerin sinniert, solange er es möglichst noch auf den nächsten 10 Platten macht (oder optional natürlich mich heiratet, aber in schöne Akzente verliebt es sich auch leicht, vgl. Nouvelle Vague). Und wenn jetzt jemand mit »Pop! Ausverkauf!« kommt, dem kann ich nur ein »Stop beeing a dickhead!« entgegenschmettern.

So ich noch nicht alle Kommerz!-Schreier schon mit Nō. 2 vertrieben habe, kommt hier der ultimative Schocker. Es tut mir ja selbst ein bisschen Leid, gerade als jemand, der an sich (aber natürlich mit Ausnahmen) auch die dauernden CountryBossaCheesyCover ablehnt. Aber wenn es jemand schafft, aus einem Coldplay(!)-Stück ein großartiges(!) Instrumental(!) zu machen, dann horche ich auf. Und lege die Ohren erst wieder an, wenn auch Britney, die Zutons oder die Smiths verwurschtelt und neu zusammengesetzt wurden. Wenn sowas auf so verzückende Art und Weise geschieht, ja mei, da gehört das eben hier auf Platz eins, so einfach ist das — selbst, wenn die unvermeindliche Amy mit auf die Bühne geholt wird.

Old School, aber eingängiger als das erste Album »Yo! Bum Rush The Show« und schon damals harten Gitarren nicht abgeneigt.

• Black Steel In The Hour Of Chaos
• She Watch Channel Zero?!
• Don’t Believe The Hype

Rap steigt auf in den Olymp kommerzieller Verwertung und läuft auf MTV von nun an in einer Endlosschleife.

• Fight The Power
• Burn Hollywood Burn feat. Big Daddy Kane und Ice Cube
• 911 Is A Joke

• New Whirl Odor (MP3)
• Superman’s Black In The Building
   
  und mein derzeitiger Favorit
• Put Yo Hands In The Air
   
  »Make love fuck war. Power to the people, ’cause the people want peace.« Mächtiges Video.

• Black is Back, erinnert sich jemand an AC/DC?
• Sex, Drugs & Violence feat. KRS One
• Frankenstar (MP3, 30 Sek.)
• Escapism (iTunes-Store)
   
  und als Bonus 20 Jahre in 6 ½ Minuten mit oben angesprochener Textstelle:
• The Long And Whining Road
  Was für eine Ode an sich selbst.

In Summe ist es das wichtigste PE-Album. Sprachgewaltig und zeitlos.

• Shut ‘Em Down
• By The Time I Get To Arizona
• Can’t Truss It
• I Don’t Wanna Be Called Yo Niga (iTunes-Store)
• Nighttrain (Remix von Pete Rock)

Any song with the great man in the title must be good.
Sons and Daughters – Johnny Cash

People with cameras instead of heads. And lighthouses.
Foxface – Last Waltz

Roddy Woomble. Idlewild. Enough said. Oh, and DISCO.
Idlewild – No Emotion

This leaves me stumped. Can’t think of a witty comment. I just love this song.
Sons and Daughters – Gilt Complex

I just hope he won’t lose the accent once they are signed to a major label.
Glasvegas – Daddy’s Gone

Ein Album, das so beginnt, kann gar nicht schlecht sein. Es könnte zwar ein wenig größer sein, ein, zwei Gramm weniger Coldplay auflegen, aber insgesamt zeigen die Editors, die sich der Nähe zu R.E.M., Interpol und englischen Schmachtgesängen durchaus bewusst sind, dass sie auf ganz eigenen Beinen stehen.

Silvester traf ich einen Freund aus alten Tagen wieder, mit dem ich damals des öfteren Gespräche führte, die sich auch um the Coral drehten. Wir wahren beide glühende Verehrer dieser Band und wussten doch, dass sie in zehn Jahren in keinerlei Popmusikkanon dieser Dekade auftauchen würde, denn sie schrammen mit jedem Langspieler zielsicher knapp an dem Hippiepopalbum vorbei. Auch wenn hier die Verschrobenheit ein wenig mehr zurückgelehnt erscheint, so zeigen doch die anderen Stücke, dass da noch viel gedreht werden kann. Und muss.

Sie begannen natürlich damit, als ich sie letzten Herbst eigentlich zwei Mal sehen wollte. Großartiges Stück einer wunderbaren Band, die es auch mit eher gewagten Bühnenoutfits (hellgrauer Anzug meats Schweiß…) schafft, so tolle Musik zu machen, dass man sich und die Welt herum vergisst. Einziger Kritikpunkt dabei ist vielleicht, dass man dabei auch sehr schnell die Platte wieder vergisst, wenn der Tonarm die Mitte erreicht hat.

Endlich mal eine Band, die nicht die gleiche Platte zum x. Mal auflegt. Endlich mal eine Band, die weiß, wo ihre Stärken sind. Was sich jetzt erstmal sehr merkwürdig anhört, wird schnell nach mehrmaligem Anhören klar: Die Kombination aus Stimme, Beat und Melodie ist einfach einmalig, und um so wichtiger, wenn sie nicht stehen bleibt, auch wenn dabei vielleicht nicht ganz so ein Meisterwerk wie Silent Alarm herauskommt. Und hey, so langsam gibt es endlich wieder Konzeptalben!

Diese Entscheidung fiel schwer, und garantiert nicht mit dem Herzen. Keine Band hat mir wahrscheinlich in den vergangen Jahren mehr feuchte Augen beschert, habe ich häufiger vergöttert für mathematische Präzision, für das Treffen der genauen Grenze zwischen zu viel und zu wenig Emo. Auch für dieses Album. Aber, und es ist ein großes Aber, ein schweres Aber: Ich muss eingestehen, dass es nicht zu den fünf besten des Jahres gehört. Punkt.

Oder sich beim Fernsehen ausruhen, wie es die alten Leute nennen. Das Sein über das Tun, den heißen Tee auf, die Füße unter den Couchtisch und den Fernseher anstellen. Rabenschwarze Abgründe in Sozialpornos, eingeborene Musikanten, Gold-Pailletten-Verkaufspersonal – entartete TV-Kultur, wie ein Katholiban sie nennen würde. Würde ich nicht, aber genau sie, die Würde fehlt gänzlich, sohin ich als Zuseher alsbaldig.

Musik an. Vertraut heisere Klänge lassen mich im Selbstmitleid schwelgen. Er hat’s auch nicht leicht, der junge Antichrist, wo doch allenthalben an einer konservativen neuen Weltordnung gebastelt wird und uns stürmische Zeiten der Datenschnüffelei ins Haus stehen. Nicht mit mir, lustiger kleiner Mann. Ich stehe lieber beim Darniederliegen.

Feeds verschlingen, Mailinglisten lesen, Foren und Nachrichtenseiten abklappern. Am Blog mit der längsten mir bekannten Tragzeit schrauben. Eine Problem­schwanger­schaft, die erste eigene eben, aber das war ja bei extensivem Fremdgehen nicht anders zu erwarten. Also wieder von vorne, nur, wo war ich noch gleich? href-Philipp-Syndrom und Lost in Hyperspace mit so vielen Ideen wie ich sie mir in diesem Zustand keine zwei Minuten lang merken kann. Die Keimzelle aller social-Dingsbumsens hieß bestimmt Grippr.

Die Umgebung, nachdem man sich von ihr benieseln und berieseln ließ bemieseln. Der gesunde Geist im einem gesunden Körper impliziert wohlweislich bereits den Antipoden angemessenen Verhaltens. Wir lassen die besten Geschöpfe dieses Planeten an unserem Schicksal zutiefst Anteil nehmen. Wir leiden expressiv. Wir Männer.

Die Nase rinnt, es brennt das Auge und der Brötchengeber darauf, dies bestätigt zu bekommen. Beweislastumkehr mit Betonung auf Last. Oder Beweis, egal. Hingehen. Anmelden. Warten. Links die nervige kleine Tschackelien, rechts der nur alt aussehende Codein. Gut geschätzte 1.000 Lebensjahre auf gezählten 30 Beinen auf wenig geschätzten 15 Quadratmetern. Mit 38,2 °C und Michael Douglas im Kopf ganz jandlesk Top Fünf(t)er sein.